Escribir

No hay tarea más difícil. 

Hallar una palabra para acotar y mostrar un concepto mental, una situación, un sentimiento.

Rellenar el terrorífico vacío del blanco con cosas que merezca la pena escuchar.

Escribir es pensar sin tener ningún procedimiento y sin poder copiar ningún estilo si no quieres caer en la ausencia de originalidad del burdo plagiador.

Escribir es el arte de la genial idea de tu cabeza plasmada incorrectamente en el papel.

Escribir es morir en el intento de conseguir la perfección. Pero eso es también la vida misma.

Sombras en la noche (CIX)

Sentíase Mario alienado, una vida no le era suficiente; ni la suya ni la del millionario más joven, guapo,famoso y despreocupado del mundo.

Todo lo definitivamente que nos permite ese tiempo de hoy marcado por esa prisa por vivir y hacer mil y una cosas sin pararse verdaderamente a solazarse con ninguna era lo que Mario veía de insuficiencias de la percepción.

Simplemente la incapacidad de permanecer quieto disfrutando del momento vivido sin tener ese pálpito de querer hacer y deshacer algo nuevo. Algo así como la voluntad contra la fruición de vivir; la irreprimible concupiscencia humana.

Y mientras esto pensaba, escribía con su elegante pluma con una letra cursiva bellísima: carencias en el orgasmo.

Acto seguido, Mario pensó que en un minuto había pensado demasiado y sin pensarlo se comió un paquete de papa frita mirando embobado el sugerente movimiento del orto de su vecina en un ajustado chándal.

Puta ataraxia

La ataraxia es una idea interesante, pero hay que tener cuidado con la represión que hagamos de nuestras pasiones, pues al final todo es pasión, desde el sexo más sucio hasta el grado más alto de intelectualidad.

Comunismo inmóvil

El comunismo es conservador desde el momento que no quiere afrontar la inherente incertidumbre de la vida, del mérito propio, del esfuerzo, del conocimiento.

No acepta la justicia de la vida, que muchas veces es solo suerte, y otras suerte con talento, y las más audacia con fortuna y propone un sistema donde todos son lo mismo, donde no hay mercado, no entendido como concepto neoliberal sino como el normal desarrollo creativo de una persona para sobrevivir, y pone al último el primero.

Y al final, todas las sociedades han progresado cuando ha habido comercio. Cuando se han inventado nuevas formas de intercambio, financiación, investigación, talento creativo...

Sombras en la noche (CVIII)

El silencio de la noche lo iba cubriendo todo de oscuridad.

Íngrimo Mario, bebía otra botella de cognac fatigado de lo que la vida le iba demandando a cada paso.

Pero esta vez no se resignó a disfrutar del extraño placer de redescubrirte borracho y solo. Un batido en el corazón y el pensamiento esperanzador del ánimo de hacer de una puta vez algo grande le despegaron del sillón como si este produjera descargas eléctricas.

Teodosic

Cuando la belleza se expresa mediante el lenguaje de la elegancia ganar o perder deja de tener sentido puesto que el juego alcanza un significado más elevado: el arte.

Es en este campo y en ningún otro en el que debemos ubicar a Milos Teodosic, una especie singularmente única y solitaria en el baloncesto mundial. Como la más absoluta totalidad de los artistas el propio proceso de creación y mucho más allá su propia personalidad se mueven tanto en la locura como en el delirio de lo siempre imprevisible.

Sombras en la Noche (CVII)

Sigo buscando cosas sin nombre, forma ni sentido. Cosas que se esfuman como sombras en la noche como la sonrisa inocente de la infancia, como el perfume del primer amor.
Y te veo a ti que me conoces, que sabes de mis pecados y mis miserias mirandome fijamente con los ojos puros y blancos sin ningún tipo de miedo.
La eterna soledad de mis terribles recuerdos y pensamientos se desvanece pero mis labios manchados con la asquerosa sangre de la traición no se atreven a ensuciar los tuyos.
Me voy de una vez y para siempre; no merezco más que el olvido y la terrible sensación de que a nadie amaré ni nadie me amará como tu lo hiciste

Sombras en la noche (CVI)

Salió Mario de la pieza que le mantuvo enclaustrado.

Se paseaba solari cuando vio pasar a una bella mujer. Siguió caminando hasta que reparó en que estaba a punto de perderla Dios sabe si para nunca.

Se paró a hablarle; a ella le agradaba su discurso y compañía. Pero Mario por un segundo miró a sus ojos y vio o quizá quiso ver un interés mayor.

Estaba convencido.

Con cara, voz y sobre todo mirada de galán le sugirió: "¿te importaría ser mi amante?"

Sombras en la noche (CVI)

Los sentimientos y su expresión: las palabras.

Con este título comenzaba Mario a escribir uno de esos elaboradísimos ensayos con los que a partir de ahora se malganaría el sustento para la vida.

Como usted adivinará, Mario Daniel era un enamorado del arte y un averso al trabajo. Pero aquello era pura belleza técnica producto de un trabajo minucioso que a Mario sólo llegaba a gustarle acaso y si estaba acabado.

Los papeles colapsaban la basura, otro en blanco y junto a un bolígrafo carcomido se reía de él mientras la desesperación brotaba, Mario probaba con releerse, con poner música de mil y cuantrocientos estilos diferentes, con ver fotografías de cono y desconocidas mujeres hermosas... Y entonces se repetía mentalmente hasta acabar chillando como un poseso "esto lo acabo yo por mis putísimas pelotas".

Nada, nada, nada era lo suficientemente bueno para Mario. Era casi casi casi imposible encontrar lo más elevado; gustarse.

Sombras en la noche (CV)

Pensaba Manuel Salvador mientras veía a Morante hundirse en la cruz de su desequilibrada genialidad en los padres de sus padres.

Pero no tanto en ellos sino cómo en su época.

Aquel espectáculo era prácticamente lo único antigua y auténticamente español que podía ver en toda la ciudad.

Sombras en la noche (CIV)

Para Mario el fútbol era mejor que la fiesta o el sexo.

No bebía en la previa sino que solamente se dedicaba a platicar apasionadamente sobre aspectos futiles propios del juego.

Cuando llegaba a la tribuna se quedaba prendado del ambiente, del colorido de la hinchada y sus cánticos sin duda más sentidos y vivos que cualquier otra canción de amor. El resultado era  un estatus de evasión absoluta e incomprensible.

El fútbol mutilaba los amargos que psicoló(gi)camente le torturaban como la cocaína la pasiva inactividad.

Sombras en la noche (CIII)

Amaneció y Mario sentía que sobraba en aquel inempático lugar. Pensaba que la cotidianidad de la vida era no menos que absurda. O al menos en una situación dramática.

La monotonía hacía autómatas. La rutina vaciaba, era la antesala de la muerte. Pero ellos, gregarios, seguían con ella como si nada. Mario quiso creer que no comprendían que el tiempo les hacía polvo y que la rutina no era sino la toma de consciencia de que el tiempo existe e importa.

La huida aparecía entonces como la única opción posible. Huir para encontrar siempre un lugar nuevo. Pero, ¿no era el estar huyendo constantemente una otra rutina?

Sombras en la noche (CII)

La alegría que sintió al verse libre pronto se vio marchita por un sentimiento de honda soledad.

Mario deambuló hasta el amanecer. Iba sin valijas porque creyó que la irrevicable decisión de romper con el pasado lo era también con las cosas que formaron parte de él.

Entonces cogió una piedra afilada y sobre la corteza de un naranjo en flor inscribió con vehemencia: Palinginesia.

Sombras en la noche (CI)

Todo comenzó, o mejor dicho empezó a acabar para Mario en una siempre prematura noche de invierno.

Entre la humedad del océano y la pertinaz y aburrida lluvia; el corazón de Mario se hubo acorazado hasta tal punto de no importarle en absoluto matar el sentir de la mujer a la que durante tanto tiempo hubo dedicado todos y cada uno de sus suspiros de pasión y ternura.

La divisa con la que Mario pagaba era la peor de todas las posibles, aquella indiferencia con la que la providencia nos trata cuando el único consuelo posible es un lienzo ya empapado por el llanto.

- Mario, ¿tú me quieres?

- Puffff...Nah- mirando el paisaje por la ventanilla, respondiendo con sumo desdén, sin mirar nunca a unos ojos espectantes cuya indiscutible belleza aumentaba al humedecerse estos-.

- No me digas que no, aunque sea mentira.

- Entonces sí.

Mario soltó en ese momento un par de carcajadas como consciente de que tenía la voluntad de su mujer bajo su más absoluto albedrío. Cada milígramo cúbico de aire que salía de su boca era un puñal en el centro de las entrañas de la pobre joven.

- ¿Sabes Mario? Sólo pienso en ti. No duermo, no como, no vivo. Lo único que hago en las 24 h del día es pensar en ti. A todas horas me pregunto qué estarás haciendo...

Medio sintiendo pena por lo que su mujer le estaba diciendo medio intentando acallar la siempre inoportuna voz de su conciencia que le gritaba que aquel dramático espectáculo lo era sólo por su puta culpa, Mario la besó.

Fue un beso corto mas por encima de cualquier otro adjetivo amargo por cuanto a lo salado. Mario apenas introdujo su luenga lengua cuando se vió obligado a apartarla por el muy desagradable sabor a lágrimas.

- Está bien nena, no te pongas así -chocando la palma de la mano contra su rodilla-, me quedaré esta noche en casa.

El resto del trayecto transcurrió en silencio.

Mario miraba por la ventana pensativamente distraído. Su mujer había cesado de plañir pero en su rostro seguía iluminándose una preocupación creciente.

Todo continuó así hasta que ambos cayeron en la alcoba; nido donde floreció su amor años atrás.

Mario fue atento y encantador como en los primeros días pero asimismo pasionalmente sexual como cuando empezó a sentir confianza con ella.

Todo estaba pensado.

La noche de sexo salvaje dejó a su mujer exhausta, rendida. Dormida.

Mario se fue. Y para no volver jamás.

Vuelta al ruedo

Aquí espero retomar mi actividad ¿"novelística"?. Ha cambiado el sino de mi existencia. He cambiaderes o yo.

Empero.

Hay un poeta del aire y del aro que dice:

"Separó

La naturaleza

El corazón 

Y la cabeza".

Pese a que en este lapso mi cabeza haya decidido caminar por distintos lares; mi corazón sigue latiendo con idéntico ritmo y sentido.

Pero sobre todo por los mismos motivos.

Y ese motivo no es otro que hacerte cómplice a ti -sí, a ti por si no te enteras/no quieres enterarte- de las impresiones, impresionandote con lo impresionante, provocadas por la exhumación de lo más profundo y valioso que hay en mi: el alma.

Goce usted lector de su (in)existencia.

Mis frases en twitter (I)

Ya no posteo aquí, el motivo es que no tengo paciencia para escribir ni cosas nuevas qué decir que aquí no haya dicho.

Atrás quedó la obsesión por la forma de quién escribe. Hay que escribir simple, corto y preciso para leer y entender fácil y rápido. 

Tal vez por eso mi literatura se haya empobrecido. Y tal vez por eso me muestre ahora en twitter.

Aquí están mis mejores tweets.

-La verdad os hará libre, la mentira creyentes

- En este mundo lo que faltan son cojones y lo que sobra es palabrería

- Todo en la vida es una relación entre recompensa y riesgo

- La gente da buenos consejos cuando no puede ser un buen ejemplo

- Una de entre muchas otras cosas que hace un amigo es hablar bien de tí a tus espaldas

- No se engañen. Pensar y actuar es uno y lo mismo

- Las comparaciones no son odiosas. Odioso es compararte con alguien mejor que tu

- Lo más importante es el proceso no el resultado

Boca de Rosa

No sé porqué mi mirada te sigue
No sé porqué mis labios te quieren
No sé porqué mi mano te escribe
No sé porqué tiemblo al verte

El mundo poético

El mundo poético tiene cosas
que el hombre desconoce.
Sueños inimaginables.
Imágenes inenarrables.
Personajes indescriptibles.

Tal vez este mundo sea la
fantasía de un loco.

La visión de un drogado

O el juego de un niño