El lapislázuli besaba añil el candilazo del ocaso sobremarino.
Pensaba Mario que Galdós era Velázquez. Su obra, una una proyección psicológica magna.
Las finas pinceladas de Mario simplemente trazaban figuras imposibles, un muladar de sonetos a una Helena de Troya no nata.
Pero conjeturada fantasiosamente desde el Eón Hádico. Desde la prima gemación del protobionte.
